bombadorologeria

Riportando tutto a casa

2010-08-05T12:51:00.000-07:00

1966. Festival of gypsy music. Foto di Josef Koudelka

Sarà, ma le partenze mi mettono in moto strane sensazioni. Zaffate di nostalgia si mischiano a entusiasmi ancestrali, scatenando un'ansiosa attesa di rincontrare il passato. E' difficile spiegare come e cosa sia questa sensazione.
Sono figlio di una terra discola e di una storia plasmata dalla mano nervosa del viaggio, che coi suoi movimenti veloci e bruschi ha creato contorti itinerari all'interno dei quali la ricerca della memoria è dannatamente difficile. Il viaggio riapre piaghe, consapevolezza di come lo stesso generi abbandono e non scoperta, cesura e non diffusione.
Chi nasce in questi posti capisce di essere un po' diverso, si auto-nomina paladino dell'emancipazione dei suoi, condottiero speranzoso di un'orda di nobili intenzioni da scagliare con violenza contro i giudizi sommari dei più, contro i luoghi comuni più detestabili e volgari. Sarà anche patetico, ma è così.
Già vedo il placido orizzonte. addolcito da un tramonto millenario, salutare l'arrivo di migliaia di figliol prodighi pronti ad accorrere con devozione al capezzale della propria terra stretta tra agonia e speranza. Già vedo verdi giunchi spezzare la monotonia di paesaggi blu paradiso, dove cielo e mare, per quieto vivere, rinunciano al proprio isolamento, unendosi, forse ipocritamente, in un tenero abbraccio. Vedo strade che mordono la terra, che tentano di addomesticarla facendole sentire, spesso senza risultato, la violenza della modernità. Ma qui la natura è allegoria delle personalità. Certi caratteri sono spigolosi come le rupi ventose che affrontano con dignità la spavalderia del vento, mantengono la ruvidità di certe pareti scoscese e ardite come il sole di mezzogiorno. Molti, forse troppi, non capiranno e penseranno di affogare in un sorriso disinvolto queste storie polverose. Non è un problema. Il viaggio continua nonostante la loro banalità.
Riportiamo tutto a casa...

Il viaggio non finisce mai, solo i viaggiatori finiscono. (Josè Saramago)

Colonna sonora: Delroy Wilson - I'm Not A King

C'è solo la strada - Sinossi

2009-06-10T02:01:00.000-07:00

La Vanità, di Mattia Preti, 93,5 x 63, Firenze, Uffizi

A quel tempo danzavano per le strade come pazzi, e io li seguivo a fatica come ho fatto tutta la vita con le persone che mi interessano, perché le uniche persone che esistono per me sono i pazzi, i pazzi di voglia di vivere, di parole, di salvezza, i pazzi del tutto e subito, quelli che non sbadigliano mai e non dicono mai banalità ma bruciano, bruciano, bruciano come favolosi fuochi d'artificio gialli che esplodono simili a ragni sopra le stelle e nel mezzo si vede scoppiare la luce azzurra e tutti fanno «Oooooh!»

On the road (Sulla strada) di Jack Kerouac

C'è solo la strada su cui puoi contare
la strada è l'unica salvezza
c'è solo la voglia e il bisogno di uscire
di esporsi nella strada, nella piazza
perché il giudizio universale
non passa per le case
e gli angeli non danno appuntamenti
e anche nelle case più spaziose
non c'è spazio per verifiche e confronti.

Giorgio Gaber "C'è solo la strada"

Colonna sonora: Alessandro Mannarino - Tevere Grand Hotel

O viandante

2009-04-30T12:17:00.000-07:00

Ricorda chi eravamo.
L'ordine più semplice che un re possa dare.
Ricorda perchè siamo morti.
Lui non desiderava tributi o canzoni, o monumenti, o poemi di guerra e coraggio. Il suo desiderio era semplice: ricorda chi eravamo, cosi mi ha detto.
Era la sua speranza, se un'anima libera dovesse arrivare in questo luogo, negli innumerevoli secoli dell`Ade a venire possano tutte le nostre voci, sussurrarti dalle pietre senza età, va a dire agli Spartani viandante, che qui, secondo la legge di Sparta noi giacciamo. E così il mio re è morto, e i miei fratelli sono morti, appena un anno fa.
A lungo ho pensato alle parole del mio re, criptiche parole di vittoria, il tempo gli ha dato ragione, perchè da greco libero a greco libero si è tramandata la notizia che il prode Leonida e i suoi 300 soldati, così lontani da casa, hanno dato la vita, non solo per Sparta, ma per tutta la Grecia e per la speranza difesa da questa nazione.
Ora, qui su questo aspro frammento di terra chiamato Platea, le orde di Serse affrontano la loro disfatta! Lì davanti i barbari si raccolgono, è nero il terrore che afferra saldo i loro cuori con dita di ghiaccio, conoscono molto bene gli impietosi orrori che hanno sofferto per le lance e le spade dei 300 Spartani.
E ora fissano lo sguardo su questa pianura dove ci sono 10.000 Spartani alla testa di 30,000 liberi Greci! Oh! Le forze del nemico ci superano di solo 3 volte! Buon segno per tutti i Greci.
Quest'oggi noi riscattiamo il mondo dal misticismo e dalla tirannia e lo accompagniamo in un futuro più radioso di quanto si possa immaginare.
Dite grazie soldati, al Re Leonida e ai prodi 300! Alla vittoria!

"Dei morti alle Termopili gloriosa la sorte, bella la fine, la tomba un'ara, invece di pianti, il ricordo, il compianto è lode. Un tal sudario né ruggine né il tempo mangiatutto oscurerà. Questo sacello d'eroi valorosi come abitatrice la gloria d'Ellade si prese. Ne fa fede anche Leonida, il re di Sparta, che ha lasciato di virtù grande ornamento e imperitura gloria"
Simonide

scintillA

Memento

2009-04-25T01:13:00.000-07:00

Mi' padre è morto partigiano

Mi' padre è morto partigiano
a diciott'anni fucilato ner nord, manco so dove;
perciò nun l'ho mai visto, so com'era
da quello che mi' madre me diceva:
giocava nella Roma primavera.

Mo l'antra notte, mentre che dormivo,
sarà stato due o tre notti fa,
m'e' parso de svejamme all'improvviso
e de vedello, come fusse vero;
sulla faccia c'aveva un gran soriso,
che spanneva 'na luce come un cero.

- Ammazza, come dormi - m'ha strillato,
era proprio lui, ne so' sicuro,
lo stesso della foto che mi' madre
ciaveva sur comò, dietro na fronda
de palma tutta secca, benedetta,
un regazzino, che ride in camiciola,
cor fazzoletto rosso sulla gola.

Ma siccome sognavo i sogni miei,
pe' la sorpresa j'ho chiesto: - Ma chi sei?-
- So' tu' padre - ma detto lui ridenno
- forse che te vergogni alla tua età
de chiamamme cor nome de papà? -

- No, papà, te chiamo come hai detto,
me fa ride vedette ar naturale,
scuseme tanto se me trovi a letto,
che voi sape'? Nun me posso lamenta',
nun so' un signore, trentadu' anni,
davanti c'ho na vita,
ancora nun è chiusa la partita. -
Lo sai, da quanno mamma s'è sposata
co' mi' padre, che invece è er mi' patrigno...
credo sett'anni dopo la tua morte... -

A 'ste parole ho visto che strigneva un poco l'occhi,
come quanno se sta ar sole troppo forte.
- Scusa papa', credevo lo sapessi -
Ma lui, ridenno senza facce caso,
spavardo, spenzierato, m'ha risposto:

- Ma che ne so io de quello che è successo,
io so' rimasto come v'ho lassato,
quanno giocavo, giocavo, giocavo...
giocavo a calcio e mica me stancavo,
giocavo co' tu madre e l'abbracciavo,
giocavo co' la vita e nun volevo,
coi fascisti però nun ce giocavo,
io sparavo, sparavo, sparavo. -

Poi m'ha toccato i piedi dentro al letto
e ha fatto un cenno, come da di' - Sei alto! -
- E dimmi - dice - prima d'anna' via,
che n'hai fatto della vita
che t'ho dato giocanno co la mia...
Vojo sape' sto monno l'hai cambiato?
Sto gran paese l'avete trasformato?
L'omo novo è nato o nun è nato?
In qualche modo c'avete vendicato?
- e rideva co' l'occhi, coi capelli,
sembrava quasi lo facesse apposta.
Me sfotteva, capito, quer puzzone
rideva e aspettava la risposta.

- Ma tu che voi co' tutte 'ste domanne?
Mo' perché sei mi' padre t'approfitti.
Tu m'hai da rispetta', io so' più grande!
Va beh adesso accampi li diritti
perché sei partigiano fucilato...
ma se me fai sveja' io t'arisponno,
mabbasta solo che aripijo fiato.

Certo che la vita è migliorata!
Avemo pure fatto l'avanzata.
Travolgente hanno scritto sui giornali. -

- Mejo così - me fa - se vede che è servito...
vedi quanno che m'hanno fucilato
Nun ho strillato le frasi de l'eroi
pensavo a voi che sullo stesso campo
avreste certo vinto la partita
pure che io perdevo er primo tempo. -

- No, un momento papà, te spiego mejo...
nun è che avemo proprio già risorto
nella misura in cui ci sta er risvorto emh...
E allora quer ragazzo de mi' padre
che stava a pettinasse nello specchio
s'arivorta me fissa e me domanna:
- Ma insomma, adesso er popolo comanna?-

Qui so zompato sur letto, co' na mano
m'areggevo le mutanne, co' l'altra
cercavo de toccallo, e nun potevo.
Allora j'ho parlato,
perché m'aveva preso come 'na malinconia
e nun volevo che se ne annasse via
prima de sape' bene come è stato.

- Sei ragazzo, papa', come te spiego
nun poi capi' come cambia er monno..
Ce vole tempo, er tempo se li magna
i sogni nostri, io, sai che faccio, aspetto!
Tutto quello che viene, io l'accetto,
semo contenti se la Roma segna,
li compagni so' tanti e li sordi pochi...
e nun ce sta più tempo pe' li giochi! -

- Ma so' sempre quelli te strappano le penne,
ma tu nun poi capi' papa', sei minorenne,
se eri vivo te daveno trent'anni,
mejo che torni da dove sei venuto,
perché quelli che t'hanno fucilato,
proprio quelli lì qui te fanno mori' tutti li giorni!
Lassa perde papà, qui nun e' aria,
semo cresciuti...nun semo piu' bambini,
torna a gioca' co' l'artri regazzini
che hanno fatto come hai fatto tu,
noi semo seri...e nun giocamo più.

A 'sto punto mi padre s'e' stufato,
ha fatto du' spallucce, un saluto,
s'è rimesso in saccoccia la sua gloria
e vortanno le spalle se n'e' annato
ripetendo nel vento la sua storia:

- Ma che ne so io de quello che è successo,
io so' rimasto come v'ho lassato,
quanno giocavo, giocavo, giocavo...
giocavo a calcio e mica me stancavo,
giocavo co' tu' madre e l'abbracciavo,
giocavo co' la vita e nun volevo,
coi fascisti io però nun ce giocavo...

io sparavo, sparavo, sparavo.

Luigi Magni

Serendipity

2009-04-11T09:48:00.000-07:00

Lady Lilith - Dante Gabriel Rossetti (1828-1882)

...Sto qui come un eremita tra le nuvole… ma non sono un passero...

Il fulgore dell'imponderabile abbaglia anche i foschi presagi di novelli aruspici. E lo fa con impeto saettante, con spinta travolgente. Certezze sistemate con riguardo nei cassettini dei tristi ragionieri delle passioni vengono spazzate via da un vento partorito dai remoti promontori dell'inaspettato. Un senso di smarrimento avvolge esistenze consacrate all'ottemperanza di doveri interiorizzati a tal punto da essere percepiti come inevitabili, addirittura necessari.
Lo spaesamento prodotto è distruttivo, lo scoglio più vicino distante miglia, la spalla sulla quale piangere inesorabilmente scomparsa.
Si ristabilisca il valore delle scelte individuali, che il luccichìo della volontà affascini ancora.

Ultimo amore - Vinicio Capossela da L'indispensabile (2003)

Fresca era l'aria di giugno
e la notte sentiva l'estate arrivar
Tequila, Mariachi e Sangria
la fiesta invitava a bere e a ballar
lui curvo e curioso taceva
una storia d'amore cercava
guardava le donne degli altri
parlare e danzare

e quando la notte è ormai morta
gli uccelli sono soliti il giorno annunciar
le coppie abbracciate son prime
a lasciare la fiesta per andarsi ad amar
la pista ormai vuota restava
lui stanco e sudato aspettava
lei per scherzo girò la sua gonna
e si mise a danzar

lei aveva occhi tristi e beveva
volteggiava e rideva ma pareva soffrir
lui parlava stringeva ballava
guardava quegli occhi e provava a capir
e disse son zoppo per amore
la donna mia m'ha spezzato il cuore
lei disse il cuore del mio amore
non batterà mai più

e dopo al profumo dei fossi
a lui parve in quegli occhi potere veder
lo stesso dolore che spezza le vene
che lascia sfiniti la sera
la luna altre stelle pregava
che l'alba imperiosa cacciava
lei raccolse la gonna spaziosa
e ormai persa ogni cosa
presto lo seguì

piangendo urlando e godendo
quella notte lei con lui si unì
spingendo, temendo e abbracciando quella notte
lui con lei capì
che non era avvizzito il suo cuore
e già dolce suonava il suo nome
sciolse il suo voto d'amore
e a lei si donò

poi d'estate bevendo e scherzando
una nuova stagione a lui parve venir
lui parlava stringeva inventava
lei a volte ascoltava e si pareva divertir
ma giunta che era la sera
girata nel letto piangeva
pregava potere dal suo amore
riuscire a ritornar

e un giorno al profumo dei fossi
lui invano aspettò di vederla arrivar
scendeva ormai il buio e trovava
soltanto la rabbia e il silenzio di sera
la luna altre stelle pregava
che l'alba imperiosa cacciava
restava l'angoscia soltanto
e il feroce rimpianto
per non vederla ritornar

il treno è un lampo infuocato
se si guarda impazziti il convoglio venir
un momento, un pensiero affannato
e la vita è rapita senza altro soffrir
la poteron riconoscere soltanto
dagli anelli bagnati dal suo pianto
il pianto di quell'ultimo suo amore
dovuto abbandonar

lui non disse una sola parola
no, non dalla sua gola un sospiro sfuggì
perchè i gendarmi son bruschi nei modi
se da questi episodi non han da ricavar
così restò solo a ricordare
il liquore non pareva mai finire
e dentro quel vetro rivide
una notte d'amor

quando al profumo dei fossi
a lui parve in quegli occhi potere veder
lo stesso dolore che spezza le vene
che lascia sfiniti la sera
la luna altre stelle pregava
che l'alba imperiosa cacciava
a lui restò solo il rancore
per quel breve suo amore
che mai dimenticò

ScintillA

Generazione XYZ

2009-03-28T07:03:00.000-07:00

Giuditta e Oloferne
Michelangelo Merisi da Caravaggio, 1599
olio su tela, 145 × 195 cm
Roma, Galleria nazionale di arte antica

Alle volte mi ritrovo con la testa fra le mani e penso, penso e rifletto: in Italia c’è un conflitto una guerra che fa più di mille morti all’anno tra lavoro e malasanità, e dimmi tu se questa qua non è pulizia etnica cos’è? Come si chiama? Quando uno che c’ha i soldi può avere tutto e uno che ne ha di meno non ha diritto nemmeno a un letto in un ospedale quando sta male e se vuol farsi curare deve pagare solo che coi soldi che gli danno quelli del lavoro interinale c’è l’affitto da pagare, il bambino da mantenere e cosa cazzo vuoi pagare un dottore quando non sai nemmeno se tra due mesi c’ avrai ancora un fottuto lavoro perché il lavoro interinale non è altro che una prestazione occasionale di lavoro manuale non qualificato, esattamente il caso in cui il rischio d’incidente sul lavoro è quintuplicato e tutto questo non è capitato ma è stato pensato, progettato e realizzato dal padronato in combutta con l’apparato decisionale dello stato per il quale la vita di un proletario non vale non dico niente ma sicuramente non vale il costo di un’assunzione regolare con tanto di corso di formazione professionale; è evidente il disegno criminale o no? o sono io che sono pazzo?

9...Povera vita mia...9

Un bel morir tutta la vita onora. (Petrarca)

ScintillA

colonna sonora: 99 posse - povera vita mia

Smash the ring!

2009-03-07T03:07:00.000-08:00

Giorgio de Chirico - Ritratto di Apollinaire 1914

Finalmente si respira!

Un'apnea interminabile di scadenze e obblighi morali è giunta al temporaneo termine. Qualche mese di spensieratezza e poi ancora corsa ad ostacoli nel dissestato circuito dei doveri. Ma è meglio non pensarci per ora, dai.

Mi godo un senso di benigna soddisfazione, proprio nel momento in cui la natura svogliatamente si sveglia dal torpore dei mesi freddi. La libertà è figlia del caldo, la bellezza figlia del Sole.

Nulla è fatto, il poco di sicuro non basta, ma ora raccolgo le energie per il prossimo round.

Ok no Ko!

ScintillA

Float like a butterfly, sting like a bee. (Muhammad Alì)

colonna sonora: Natiruts - Raçaman

Uptempo life/ Quella divina arcata sopracciliare

2009-02-11T09:58:00.000-08:00

Pie And Iced Tea w/c 15 x 21-3/4 1987, Ralph Goings.

(è un quadro)

Sotto una perenne intensificazione della vita nervosa cerco un instabile equilibrio neuronale. Le sinapsi assolvono con fatica il compito del collegamento, subiscono il traffico forsennato come fosse l'esodo estivo sulla A3. Devo trovare una forma dolce di autocontrollo, un modo non invasivo per placare il pendolo della timia.

Un fedele disco che suona, luppolo fermentato e luci spente. Rehab!

... «La felicità – diceva–

È destrezza di mente e mani.
Tutte le anime maldestre
Sono note per la loro infelicità.
Non importa,
Se molti tormenti
Sono frutto di gesti
Tortuosi e menzogneri.

Nelle tempeste, nei temporali,
Nella gelida vita,
Nelle perdite gravi
E quando sei triste,
Apparire sorridente e semplice –
È l’arte più sublime del mondo»...

L'uomo nero di Sergej A. Esenin

Colonna sonora:

The Killers - Mr Brightside

Spero che ritorni presto l'era del Cinghiale bianco

2008-12-30T13:14:00.000-08:00

Eve Arnold - Marilyn - 1960

"Tutti gli imbecilli borghesi che pronunciano, continuamente le parole "immoralità, immoralità, moralità dell'arte", mi fanno venire in mente Louise Villedieu, prostituta da cinque franchi, che accompagnandomi una volta al Louvre (...) domandava, dinanzi a quelle statue e a quei quadri immortali, come si potevano esporre pubblicamente simili indecenze".

Charles Baudelaire "Il mio cuore messo a nudo", 1864

Guardano la Nike di Samotracia e si stupiscono credendo che le manchi qualcosa.

Non si sforzano nel completare. Non colmano i vuoti neanche a pagarli.

Manca qualcosa a loro non a lei.

Aggiungi, scomponi, giustapponi!

ScintillA

Colonna sonora:

CCCP Fedeli alla linea - A Ja Ljublju SSSR

Voglio odorare
il sapore celeste del ferro
voglio vedere
il profumo sanguigno del fuoco
esiste lo so
non tutti possono
tendendo le braccia
afferrare la sorte
schiaffeggiarle la faccia
renderla solida ed obbediente
renderla tenera, incandescente...

Buoni propositi per un futuro leggero andante

2008-12-29T10:38:00.001-08:00

Renato Guttuso Van Gogh porta il suo orecchio tagliato al bordello di Arles, 1978

Un altro anno se ne va e si porta con sé tutte le esperienze ruminate nel susseguirsi delle ultime quattro stagioni. Soddisfazioni insieme a rimpianti, volti nuovi, sorrisi, scatti d'ira, incontri e promesse, più o meno, mantenute come tanti pezzi di stoffa riuniti dall'ago del calendario.

Ora questo curioso plaid va riposto con cura. Non serve più, ha scaldato a sufficienza.

L'idea di tempo è terribilmente magica. Da una parte gli astri che danzano ritmicamente nel firmamento alternando giorno e notte, dall'altra il modificarsi straordinario della terra.

Stagioni che si susseguono con lo stesso schema senza cadere sotto il peso della noia e che hanno scandito da sempre il vivere degli uomini. C'è un tempo e una stagione per ogni cosa.

Poi c'è questo eroico anelito dell'uomo di controllare questi mutamenti, queste prove del movimento, è lì che nasce l'idea propria di tempo. Bisogna quantificare, dare un numero al grado d'intensità della luce. Servono numeri per organizzare la vita. Orologi per avere un dovere al quale essere ossequiosi.

I momenti, così, si possono incorniciare, fissarli con raziocinio.

La fine di un anno è utilissima per due ragioni: 1) tirare le somme sulla parentesi temporale appena trascorsa, a volte, correndo il rischio di cadere nell'idea piccoloborghese di "bilancio" 2) progettare scientemente il futuro prossimo piegandolo, possibilmente, a nuove scadenze.

Ecco, il tempo è legato per forza alla scadenza.

La vita ha le sue esperienze con il codice di validità, possibilità rinchiuse al tetra-pak solo che la data di scadenza è quasi sempre illeggibile. I fatti scrivono con un inchiostro anemico e bisogna affidarsi come sempre al proprio fiuto per sapere se l'occasione lì davanti è stantia o meno. Bisogna essere un sommelier dei momenti, un naso del tempo.

L'idea antropomorfa di tempo dice il quando, ovviamente non il come.

Quanto sarebbe utile una clessidra con l'etichetta che fare?

Purtroppo, o forse per fortuna, questo non esiste. Serve solo intuito.

Indicazioni per il 2009:

Porsi obiettivi, allenare l'olfatto e ripromettersi di essere più buoni, come sempre...

ScintillA

Scrivere è sempre nascondere qualcosa in modo che venga poi scoperto.

[Italo Calvino, Se una notte d'inverno un viaggiatore, Einaudi]

See you in Walhalla!

2008-12-11T13:01:00.000-08:00

Joseph Mallord William Turner - The Fighting Temeraire

Ma al proprio destino nessuno gli sfugge, cercavi giustizia ma trovasti la Legge...

Il bandito e il campione - Francesco De Gregori

Se ne vanno i migliori e lasciano una profonda amarezza in chi non avrà più occasione di riscaldarsi al sacro fuoco del Sapere. Si portano con loro altre mille storie, esempi di vita, aforismi da ricordare. Quando qualcuno di veramente grande se ne va tutti perdono qualcosa, è un pignoramento culturale al quale non si può reagire con freddezza. Resta il ricordo, l'insegnamento, il tentativo di emulazione ma si perdono opportunità irripetibili.

Millenni per tentare di elaborare il distacco. Quanto vano sforzo!

L'orologio della storia si muove così, sono le leggi ineluttabili della vita, il pizzicotto sulla guancia del sognatore che la realtà dà, ma quanta difficoltà! I capitani coraggiosi che avrebbero potuto portare in mari calmi la moltitudine vanno via senza avvisare, non lasciano eredi designati per via dell'unicità del loro vivere.

Non resta che l'opera, il ricordo è scritto, la lettera si fa pensiero.

Sali sulle spalle dei giganti e il mondo sembrerà molto più grande. Solo con la certezza dell'insegnamento dei sommi si potrà finalmente arrivare ad Asgard, scortati dalle Valchirie e con i capelli accarezzati dal vento del Mito.

See you in Walhalla... Massimo!

colonna sonora

Il bandito e il campione - Francesco De Gregori

La via francigena

2008-11-29T09:24:00.000-08:00

The False Mirror
René Magritte 1928

Parlando di Talete di Mileto:

"egli osservava gli astri e, avendo lo sguardo rivolto al cielo, cadde in un pozzo. Si dice che una spiritosa e intelligente servetta trace l'abbia preso in giro dicendogli che si preoccupava di conoscere quel che succede nel cielo senza preoccuparsi di quel che gli avveniva davanti e sotto i piedi. La stessa ironia è riservata a chi passa il tempo a filosofare".

Platone nel Teeteto (369 a.c.)

There is a land far, far away where there's no night, there's only day. Look into the book of life and you will see... cantano gli Abyssinians.
Non è un luogo fisico è uno status mentale. Un connubio sfavillante tra convinzione e risultato dove l'esaltazione è regola e il futuro già passato. L'unica via per arrivarci è la consapevolezza, una strada sterrata e irrequieta da mordere con passo svelto e deciso.
Non s'improvvisa, bisogna allenarsi. Ci vuole il fisico.
Ai lati della via cumuli di bugie rassicuranti e scheletri di teorie miserrime, lì davanti il maestoso Torrione dell'autoscienza sferzato dal vento.
All'entrata ti attenderà quella zelante fanciulla che decine di secoli addietro salvò il più grande dei sette savi, Talete di Mileto e arrivò lì dove la filosofia non arriva... lì dove è sempre giorno!

Colonna sonora:
Junior Delgado - sons of slaves

Diceria dell'untore

2008-10-27T11:17:00.000-07:00

Ma la maledetta Partecipazione dov'è? Ventenni preferiscono non apparire, non esporsi, non suscitare il disappunto di professorini tristi e servi di burattinai che siedono sulle speranze di una generazione. Nuove tentazioni di schedature, liste nere, segnalazioni. Il nemico ti spia, il nemico ti guarda. Ti scruta con spirito censorio nel seggio elettorale come a casa. E' pronto a sedurti con armi diabolicamente dolci, utilizza mezze figure per poi denunciarti, accusarti, vilipendere la tua umana dignità. Eccoli gli ominicchi pronti a fare nomi, a primeggiare nell'expo dell'infamità. Usano armi nuove ma gli intenti sono sempre gli stessi. E' consentito un vociare smembrato, brulicante, informe ma i discorsi pungenti e dotati di acume rivoltante vengono prontamente repressi, con i metodi che danno del tu alla brutalità. Si ridicolizza il passato, il '68 forse per sorvolare sul fatto che molti di quelli in quel sistema che tanto odiavano hanno fatto le loro fortune, cavalcando quella tigre e le aspirazioni leali di quegli anni. Per loro protestare va bene se rimane nella cornice della folkloristica pantomima, se si superano i recinti della commedia dell'arte si fanno i conti con quello che sta dietro la bella maschera della libertà di espressione. Il bieco dominio.

C'è ancora chi preferisce non suscitare l'antipatia di qualcuno piuttosto che esercitare liberamente il suo dissenso. Hanno rinunciato a sogni e amori, hanno rinunciato a sentirsi uomini giusto per non scomporsi.

Benvenuti nella pancia del mostro.

Slàinte,

ScintillA

Colonna sonora:

Manic street preachers - If you tolerate this

Stormy six - la fabbrica

La fabbrica

Stormy six

Cinque di Marzo del Quarantatrè
nel fango le armate del Duce e del re
gli alpini che muoiono traditi lungo il Don

Cento operai in ogni officina
aspettano il suono della sirena
rimbomba la fabbrica di macchine e motori
più forte il silenzio di mille lavoratori
e poi quando è l'ora depongono gli arnesi
comincia il primo sciopero nelle fabbriche torinesi

E corre qua e là un ragazzo a dar la voce
si ferma un'altra fabbrica, altre braccia vanno in croce
e squillano ostinati i telefoni in questura
un gerarca fà l'impavido ma comincia a aver paura

Grandi promesse, la patria e l'impero
sempre piu' donne vestite di nero
allarmi che suonano in macerie le città

Quindici Marzo il giornale è a Milano
rilancia l'appello il PCI clandestino
gli sbirri controllano fan finta di sapere
si accende la voglia delle camicie nere
ma poi quando è l'ora si spengono gli ardori
perchè scendono in sciopero centomila lavoratori

Arriva una squadraccia armata di bastone
fan dietro fronte subito sotto i colpi del mattone
e come a Stalingrado i nazisti son crollati

all'Apreda rossa in sciopero i fascisti son scappati.

Amor fati

2008-10-05T12:06:00.000-07:00

DEL LEGGERE E DELLO SCRIVERE

"Di tutto ciò che è scritto, io amo soltanto ciò che è stato scritto col sangue. Scrivi col tuo sangue, e ti accorgerai che il tuo sangue è spirito. Non è facile capire il sangue degli altri: io odio coloro che hanno il vizio di leggere.
Chi conosce che cosa è un lettore, non si sente più di far nulla per lui. Ancora un secolo di lettori, e lo spirito stesso sparirà dal mondo.
Che ognuno ormai possa imparare a leggere è un fatto che alla lunga ammorba non solo lo scrivere ma anche il pensare. -
Una volta lo spirito era Dio, poi divenne uomo, e ora non è ormai che plebe.
Chi scrive in sangue e in aforismi non vuole essere letto, ma appreso a memoria.
Nelle montagne, il sentiero più breve è da vetta a vetta: ma per percorrerlo è necessario avere lunghe gambe. Gli aforismi debbono essere vette: e coloro a cui essi vengono detti devono essere grandi e di alta statura.
L'aria sottile e pura, il pericolo prossimo, e lo spirito pieno di una gioconda malignità: questo è ciò che concorda bene insieme.
Voglio avere intorno a me dei coboldi, perché io sono coraggioso. Il coraggio che allontana i fantasmi si crea dei coboldi; è un coraggio che vuol ridere.
Il mio sentimento non va più d'accordò col vostro: questa nuvola che vedo sotto di me, questo nero e questa pesantezza di cui io rido; proprio questa è la vostra nuvola temporalesca.
Voi guardate in alto, quando tendete verso l'elevazione. E io guardo giù nel profondo, perché sono già esaltato.
Chi di voi può insieme ridere ed essere esaltato?
Chi sale sugli alti monti, ride sopra tutte le tragedie e tutte le tristizie seriose.
Occorre essere spensierati, violenti, ironici; così ci vuole la sapienza: essa è una femmina e ama sempre solo il guerriero.
Voi mi dite: 'La vita è dura da sopportare'. Ma perché avreste mai di mattina tanto orgoglio e a sera tanta dedizione?
La vita è dura da sopportare: ma non prendete arie da volermi intenerire! Tutti insieme siamo dei begli asini, maschi e femmine.
Che cosa abbiamo in comune con il bocciolo di rosa che comincia a tremare perché una goccia di rugiada vi si è posata sopra?
È vero: noi amiamo la vita, non perché siamo abituati alla vita, ma perché siamo abituati ad amare.
C'è sempre qualche pizzico di follia nell'amore. Ma c'è anche sempre qualche pizzico dl ragione nella follia.
Ed anche a me, che sono buono verso la vita, sembra che le farfalle e le bolle di sapone, e gli uomini ad esse simili, siano coloro che sanno meglio che cosa è la felicità.
Queste animule leggere, pazzerelle, graziose, mobili, svolazzano qua e là per curiosità; e ciò induce Zarathustra a commuoversi fino alle lacrime e al canto.
Per me io crederei solo ad un Dio che sapesse danzare.
Quando vidi il mio diavolo, scoprii che era serio, esauriente, profondo, solenne: era lo spirito della gravità, in virtù del quale cadono tutte le cose.
Non è con l'ira, ma con il riso che si uccide. Uccidiamo dunque lo spirito della gravità!
Ho imparato a camminare: da allora mi lascio andare. Ho imparato a volare: da allora non voglio più ricevere, spinte per muovermi.
Ora io sono leggero, ora io volo, ora io vedo sotto di me, ora danza un dio in me."
Così parlò Zarathustra.

Friedrich Wilhelm Nietzsche, Così parlò Zarathustra (1883-1885)

Colonna sonora:

Gang - Dante Di Nanni

Il coupon con lo sconto per il compagno di banco.

2008-09-30T07:40:00.000-07:00

Ogni goccia di rugiada nella quale si rifletta il sole brilla in un gioco infinito di colori, ma il sole spirituale dovrebbe generare un solo colore, e cioè il colore ufficiale, senza tenere conto dei tanti individui, dei tanti oggetti nei quali l'uomo si riflette. La forma essenziale dello spirito è allegria, luce, e la legge fa dell'ombra l'unica espressione che le corrisponde: dovrebbe andar vestita solo di nero, eppure tra i fiori non ce n'è alcuno che sia nero.

Karl Marx Osservazioni di un cittadino renano sulle recenti istruzioni per la censura in Prussia, 1842

E domani si ricomincia a combattere con orari, inimitabili cartelline giallo lemonissimo, calendari enigmatici e annoiati appunti.

Cerco di conservare sguardo vigile e spirito leonino.

Aggredire le avversità con sorridente noncuranza. Irridendo i guai del mondo. Sempre.

ScintillA

Colonna sonora:

The Ordinary boys - Boys will be boys

Joe Strummer and the Mescaleros - Redemption song

Era un pezzo della gran nona del Ludovico Van…

2008-09-29T03:12:00.000-07:00

Oh deliziosa delizia e incanto. Era piacere impiacentito e divenuto carne. Come piume di un raro metallo spumato, o come vino d'argento versato in nave spaziale. Addio forza di gravità. Mentre slusciavo, quali visioni incantevoli...

Alex de Large in A clockwork orange (Stanley Kubrick, 1971)

"...Un grande triangolo acuto diviso in sezioni uguali, con la parte più piccola e acuta rivolta in alto: così si prospetta giustamente e in modo schematico la vita spirituale...L'intero triangolo si muove lentamente, quasi invisibilmente, con moto progressivo e ascendente, e dove oggi era il vertice si trova domani la prima sezione. Al sommo del vertice sta qualche volta un uomo solo. La sua visione apparentemente gioconda è simile alla sua interiore, incommensurabile tristezza. E coloro che più gli stanno vicino non lo comprendono. Sdegnati lo chiamano un truffatore o un candidato al manicomio. Così vituperato, durante la sua vita, stava Beethoven, solo, al sommo".

Lo Spirituale nell’arte (Vasilij Vasil'evič Kandinskij)

Suggestioni partorite dal buio e dall'improvvisazione recitano nel proscenio dell'immaginazione. Si disimpegnano nell'act sulla base di un canovaccio sottile. Linee tangenti si dipanano dal cerchio e inseguono qualcosa. Cosa?

ScintillA

Colonna sonora:

Dennis Brown - If this world was mine

La Recherche...

2008-09-27T07:07:00.000-07:00

Ritorni in luoghi che non credevi potessero più raccontare qualcosa. Troppa lontananza, troppo distacco.

La fuligine del tempo sembra poter avvolgere in un freddo abbraccio storie, luoghi, sapori... e invece no. Le pagine ingiallite dei ricordi ritornano a essere sfogliate grazie a profumi riassaporati, sguardi riconosciuti. Come con le madeleine di proust il banale apre il portale del passato e riporta ad un tempo che non potrà esserci più. Tentazioni nostalgiche provano a tirarti dalla mano per condurti nel limbo dell'illusoria staticità, mentre fuori tutto inesorabilmente cambia. Sono i piccoli particolari ad avere un rapporto dialettico col tempo, a conservare da una parte la mirabile bellezza della semplicità e a sviluppare, dall'altra, una forza evocativa straordinaria. Aumentano di valore questi granelli portati da un vento nervoso e lontano perché servono a plasmare la propria consapevolezza, una malta resistente per costruire le pareti del proprio vivere disinvolto.

Solo con un passato forte si anticipa il futuro e lo si piega al libero presente.

E il passato farà sempre i conti con la tua gente, con quei luoghi corrosi dal divenire storico, con quei volti disegnati dal tempo, con quelle storie di vita.

Si parte per ritornare.

ScintillA

Who controls the past controls the future. Who controls the present controls the past.

George Orwell

Colonna sonora:

Mikey Dread - Roots and Culture

Madball - 100%

L'onda luce transmentale

2008-09-17T06:28:00.000-07:00

Tina Modotti, "Bandolier, corn, guitar", 1927

Eccoci alle prese con altri frantumi di pensiero che nervosamente si dispongono sul tavolo dell'oggi. Progetti del passato e ricordi del futuro ritornano alla mente in un frenetico ballo che non ha ordine. Schegge impazzite di ciò che sarà si conficcano nell'attenzione rinnovando tensioni. Contrasto insanabile tra apollineo e dionisiaco. Blu e nero.

Atarassia mai vivibile, solo umana dissonanza e forsennata fuga da una vagheggiata imperturbabilità con corsa, sforzo, turbamento.

Suona il De Profundis per lo stoico distacco, gli spiriti festosamente schiamazzano.

ScintillA

Dal sacco si sparsero

Dal sacco si sparsero al suolo le cose.

Ed io penso che il mondo è soltanto un sogghigno,

che lùccica fioco sulle labbra di un impiccato.

Velimir Chlebnikov

(1908)

Colonna sonora

Giovanni Allevi - L'orologio degli dei

Iron-ia... risate metalliche

2008-09-13T07:28:00.000-07:00

Tutti a cercare soluzioni espresse e ricette ai mali del mondo con expertise da opinionista tv. Tutti a consigliare amichevolmente, a infondere precetti esibendosi in urticanti prediche dall'elegante pulpito del pressapochismo. Novelli soloni affollano un dibattito in cui hanno campo le spettacolari evoluzioni del nulla mentre le storture rimangono al loro posto, i bifolchi con lo scettro in mano a dettare legge nello sterminato regno dell'ignoranza.

C'è, però, chi possiede il letale giavellotto dell'ironia e con esso li colpirà a morte, gettando via, con salomonico rigore, i trofei ora in bella mostra nella vetrina del declino della civiltà.

Quel giorno arriverà e tra l'acre odore sprigionato dalle loro macerie fumanti si libererà quell'urlo per adesso soffocato dalla falsa coscienza.

Così, davanti ai cancelli cigolanti della libertà i fratelli ci renderanno la spada.

Il sorriso è l'arma più forte.

ScintillA

Assalti Frontali - Le mappe della libertà

La libertà dove sta , la trovi nella mappa
Non restare tra la gente distratta
Vuoi cercare , trovare la connessione
Che ti lega a tutte le altre persone
La libertà dove sta , la trovi nella mappa
o resti tra la gente distratta
la città ogni giorno si rinnova:chi cerca , chi trova
chi ti metterà alla prova

2008-09-13T07:26:00.000-07:00

Un pasticciere trotzkista nell'ltalia degli anni '50...

2008-09-05T12:00:00.000-07:00

Sa cosa stavo pensando? Io stavo pensando una cosa molto triste. Cioè che io, anche in una società più decente di questa, mi ritroverò sempre con una minoranza di persone. Ma non nel senso di quei film dove c'è un uomo e una donna che si odiano, si sbranano su un'isola deserta perché il regista non crede nelle persone... Io credo nelle persone. Però non credo nella maggioranza delle persone. Mi sa che mi troverò sempre d'accordo e a mio agio con una minoranza...

Caro Diario di Nanni Moretti

Talkin' 'bout my generation

2008-09-04T06:02:00.000-07:00

People try to put us d-down...

Così comincia una canzone degli Who del 1965. S'intitola My generation.

Una canzone manifesto, un inno giovanile. Note che profumano di ribellione e insoddisfazione. Parlano di rivincita contro il paternalismo di un sistema che non ascolta, anzi, ha l'ipocrita premura di consigliare, di offrire un patetico vademecum per l'omologazione. Ci sono stati momenti in cui l'insofferenza accomunava in egual misura i pari età spingendo, non con poche contraddizioni, verso l'alto aspirazioni e disegni di futuro. Una voglia comune di superare la facile fase della lamentela e proporre, con inevitabile confusione, soluzioni, risposte, assalti al cielo. Quei tempi non ci sono più.

L'atomismo sociale impedisce la lettura condivisa del presente e lascia il singolo nelle grinfie dell'arrivismo. Un agonismo falsato dal doping dell'indifferenza.

Si vive per il giudizio altrui, meglio se colorato d'invidia e ci turba il disinteresse degli "utili idioti". Ma dov'è finita quella molla di rancore generazionale che tanto ha infiammato i cuori? Dov'è finita quell'ansia di sbagliare, di correre in vespa come Jimmy in Quadrophenia sopra le scogliere di Beachy Head?

Viviamo più vecchi dei vecchi e stiamo attenti a non cadere nella tagliola dell'impegno. Abbiamo l'ansia di essere come loro e abbiamo barattato la speranza con la sicurezza, l'ironia con la carriera.

Un giorno qualcosa cambierà e verrà presentanto il conto.

ScintillA

Un poeta genovese prestato divinamente alla canzone scriveva così:

E se nei vostri quartieri

tutto è rimasto come ieri,

senza le barricate

senza feriti, senza granate,

se avete preso per buone

le verità della televisione

anche se allora vi siete assolti

siete lo stesso coinvolti.

colonna sonora

The Who My generation

Fabrizio De André Canzone del Maggio

chapter two

2008-09-03T11:07:00.000-07:00

Nella lenta partita a scacchi giocata tra il Potere e il Volere prendi forza e scaglia in aria la scacchiera. Bisogna sottrarsi alle regole del gioco elaborate da altri, fare in mille pezzi prescrizioni e dogmi asfissianti. Liberarsi dalle catene della caverna, guardare senza accecarsi le stelle fisse e non accontentarsi più delle ombre tristi. Il sole è di tutti.

La libertà è come il denaro, tutti ne parlano ma sono in pochi a possederla e chi ce l'ha deve guardarsi con attenzione dai lupi famelici che gliela voglion portare via. Sono quelli che vogliono sindacare anche i ricordi, mai bene più prezioso nella vita di un uomo. Vogliono mettere le ancòre alle tue navi che allegramente solcano gli esotici mari dei sogni. E quelle sai che le hai costruite con dedizione e perizia, veloci come saette, belle come sirene.

Loro sono pirati, vili pirati. Vogliono salire sulla tua nave e fare razzia di tutto. Spartire il bottino e riempire il loro buio vuoto. Non concedono l'onore delle armi ma, in realtà, non hanno mai vinto nulla. La loro vanagloria è corrosa dallo schifato disprezzo dei probi, quelli che veleggiano comunque, guardano in alto e riconoscono le stelle amiche, mentre quei pirati, prima o poi, saranno tirati nell'abisso dell'oblio dalla loro mastodontica insipienza.

Saluta il vento uomo libero, gli ottusi avranno solo il tempo per vedere brillare le bianche vele del tua nave lì dove il cielo bacia il mare. Brilleranno come i tuoi occhi, lo sai.

ScintillA

colonna sonora
Bugle & Movado - Set me free

Ossequi

2008-09-02T13:24:00.000-07:00

Come s'inizia? Cosa si deve scrivere per non sembrare banali? Intercettare le mode del momento e apparire performanti, audacemente sul pezzo, simpatici ma non frivoli, sagaci ma non pedanti?Boh! Poco importa piacere, poco importa strizzare l'occhio alla pigra flotta della rete. Sgomitare sotto canestro e fare le moine davanti la telecamera lo lascio fare ad altri.

Si comincia a scrivere per un'esigenza intima, per sistemare forse i propri pensieri che come la piuma lasciata cadere dall'alto girano nella testa. Si scrive per dare sfogo, per ascoltarsi probabilmente. Ascoltare i bisbigli del proprio io; quei suoni informi che da lontano provengono per dirti qualcosa: suggerire un tragitto, ammonire, o, forse, per non dirti nulla.

Cos'è in fin dei conti la scrittura? Il dorato campo nel quale coltivare con serafica tranquillità le proprie illusioni? La monumentale cinta muraria dentro la quale proteggere le deboli speranze? O, la Cloaca massima delle delusioni e dei sogni disattesi? Quel polveroso tappeto sotto il quale furbescamente si nascondono i fallimenti? Ri-boh!

La scrittura è, in realtà, molto progressista, ai limiti del socialismo utopico. Dà spazio a tutti, non istiga a bramare gli averi altrui. E' la socializzazione dei mezzi di espressione. Dopo una fase di addestramento alfabetico e strategico-grammaticale ci si può arruolare nell'Armata dei Volenterosi.

Scrivere è un atto liberatorio, un'evacuazione cerebrale. E' salutare. Da un lato riesce ad appagare quell'innato senso di vanità che l'uomo porta dentro, dall'altro camuffa lo spreco di tempo in utilità e, addirittura, lo sublima in impegno. La scrittura porta con sé un messaggio di filantropica speranza: lanciare la sfida al tempo. L'atavica aspirazione dell'uomo trova possibilità.

Lasciare una traccia indelebile nel vorticoso fluire delle cose e trasformarsi in Eterno Presente si può solo con la scrittura.

Scrivo per leggermi, per dirmi che ci sono.

ScintillA

p.s. capisco che dovrei scusarmi per questo indecoroso onanismo mentale che ho sparso nella rete, ma non vedo il motivo. Anzi, l'ho fatto proprio per questo; voglio essere libero di fare azioni di guerriglia contro il conformismo.